Из одного письма

скрыть Не прячь от меня, родная хорошая
обиды, сомнения, злость.
Поэты все – «истерики пошлые» –
видят кишки насквозь.
Мы не последние, мы не первые,
кто не в ладах с игрой.
Душа вывернута наружу нервами,
разве здесь можно с такой.
Зачем ещё эти глупые крылья,
куда нам на них лететь.
В клетке тела сидишь от бессилья,
дразнишь блудливую смерть.
Нарочно пускаешься во все тяжкие.
Чудом каким-то храним,
выходишь, словно родился в рубашке,
потрёпан, но не вредим.
В этом нет никакого смысла,
спохватишься, ищешь вновь.
Всех чувств реки однажды высохнут,
останется только Любовь.
Та, что оклевещена , оплёвана
циниками и лжецами.
В золото отмыта, отфильтрована,
она лишь останется с нами.
А пока безжалостно сводишь счёты,
плачешь, проходишь ломки.
Старой песни простые ноты
напеваешь, шагая по кромке.
И пока идёт война с нежностью,
гибнуть должны цветы.
Но заменяя сердце промежностью,
себя не обманим ни я, ни ты.