Город...

Они тебя питают, дают с избытком силы, Своею свежей кровью твои пополнив жилы. А ты опустошаешь взамен их выжрав души, Удовлетворив с избытком купюрой все их нужды. Кто бьется как хрусталь, кто прочнее стали, Презрительно зовут кого – провинциалы. Поверь, но не они, а ты от них зависишь, Так много забирая из рук к тебе прибывших. Один талант свой «сплавит» за глянцевую жизнь, Забыв, что существует мечты другая высь. Другой за сумму чека себя легко забудет, И через падшего спеша, брезгливо переступит. И сколько здесь поляжет, и сколько полегло, Прожорливой клоаке, по сути, все равно. Лишь чреву угодить, забыв сосущий голод, Теми, кто так рвется в столичный жизни город. Знаю, ты не веришь наивности мечтам, Эмоций, завернув, и слез потуже кран. А что в итоге «зомби» - машина, агрегат, Чей не теплом, а льдышкой обжигает взгляд. Но все-же есть, кто выжил, кто сохранил себя, Кого банкнотой мятой не взяла суета. Кто, поменяв прописку, души не поменял, Под видимым цинизмом чувств, сохранив хрусталь.
Добавлено:    Изменено: 23.08.2005    837    
История создания:
Речитатив

Комментарии