Промо
Рекомендуем

Простите...

Простите ветреность поэту, Простите вольные мечты, Простите смелые сюжеты И воспеванье красоты. Ему простите веру в чудо, Его полеты в облаках, Простите все его причуды, Блеск озорной в его глазах. И, что не знает он покоя, И, что не хочет - лишь бы как, И, что не сносен он порою - Вскипает на любой пустяк. То вдруг его, как будто нету - Застыл, уткнувшись в пустоту… Простите все это поэту - Его наивность, простоту, Его фантазии пустые, Его молчанье невпопад, Глаза небесно голубые И детский беззащитный взгляд. То восторгается он светом, А то подавлен вдруг тоской… Не просто это - быть поэтом Ведь он другой - он не такой. Он не такой... Он не от мира. То не болезнь, не ремесло - А просто не смолкает лира В душе измученной его. И нет ему никак покоя - Ведь даже ночью он не спит. Он бредит новою строкою… Душа мятежная болит. Его свеча сгорает быстро - Не долог у поэта век. Вот снова, где-то грянул выстрел И кровью обагрился снег. Вот Пушкин, Лермонтов, Высоцкий… И много дорогих имен… Пусть у поэта путь короткий - Зато как прям и ярок он! Века минули, Вы - живые, Забвенье не коснется Вас. Вы - достояние России, Её могучий чистый глас! Читая строчки золотые, Мы слышим колокольный звон - Душа несломленной России, Непокоренный бастион.
623 8 лет 8 лет
Теги