Обычный человек...

Не нахожу себе я места - Я не могу найти себя… Я - скрипка мертвого оркестра, И краски с белого холста. Я - путник, что блуждает вечно, Я - лист, что на ветру дрожит, Я тот, кто тратит жизнь беспечно И каждым мигом дорожит. Я то дитя, что вечно плачет, Я - голос, что всегда молчит, Я тот, кто хочет всё иначе, Я то, что там - в груди стучит… Я - боль и гнев, и упоенье, Я - радость, горе, месть и стыд, Я тот, кто хочет так спасенья… И кто себя так не щадит… Я и творец, я и творенье, Я - море, что всегда бурлит, Я - белое стихотворенье, Где рифма в каждой строчке спит. Я тот, в ком теплится надежда, Хотя уже остыла кровь. Я тот, кого любили прежде, И тот, кто ждет еще любовь… Я тот, кто молится усердно, И тот, кто каждый день грешит; Кто забывает всё поспешно, И тот, кто вспомнить так спешит. Я - тайна, с сотнею печатей, Хотя открыт всегда и всем; На мне почти нет белых пятен И не изучен я совсем. Я свет и тьма, я лёд и пламень, Изменчив очень - как вода. Я тверд, как самый твердый камень И мягче пуха иногда… Всегда другой, всегда я разный, Я зной и холод, дождь и снег. Я и прекрасный, и ужасный… Обычный, в общем, человек…
592 0 5 лет назад.

Комментарии