Рекомендуем

Я поселяю их в строках своих.

Часто влюблялась напрасно. Часто влюблялась с опаской. Часто стремилась любить. Что говорить, мне простить Было так просто внезапность. Было обманом вся гласность, Что напевала страна. Я, как пастель изо мха. Я – та страна, что без гимна. Мне без любви не дебильно, Я без любви - не жива. Вру, что одна. Притворяюсь. Музой родной нарекаясь, Я ухожу насовсем В душу хозяина. К тем, Кто без талантов не дышат. Только талант Бога слышит. Только талант – есть любовь. Странно все это и вновь, Я в частоту превращаюсь. Что здесь писать? Я вращаюсь. Я растворяюсь в других. Часто в любовь ударяясь, Делаю ближе святых. Я поселяю их в строках своих. Aннa Coль
133 0 4 года назад

Комментарии