Промо

за нас...

Да разве мало нам страданий и невзгод, Чтоб в сотый раз реинкарнировать по смерти, Изнемогая, издыхая в круговерти Омоложений… то бишь - всё наоборот? Сей тяжкий груз, что тащим мы по валунам, На плечи взвален нам опять без нашей воли. Родись и жди своё раненье ножевое, Свою болезнь, что изнурит тебя… Война Окатит, колкая, дыханьем ледяным, Толкнёт под пули, изуродует, раздавит Всеравнодушной тарахтящей сталью… Но - удивительно, ведь люди, как блины Всё выпекаются… пока их не сожрут Воронки тьмы, всегда голодные до крови; Плевать на наше им отменное здоровье, Коль ужин высчитан с поправкой до минут… Так в чём же смысл? В наказании? В аду, Что получаем мы, живя на этом свете? И оступаются, соскальзывают дети На раскалённую вконец сковороду. А еж ли кто из нас не хочет новых форм? - Иных рождений, странствий и страданий?.. Неволить дух, в глазах раба читая, Как взят был он для жизни на измор? А он - в отказ. Он, право, не хотел Рождаться вновь… Да кто его об этом Тогда спросил и спросит в это лето В родильном доме... в таинстве трёх тел.
68 1 год