Промо
-
Болезнь
421 / 0 / 18 летВ этой сыросте, пепельной серости
Мысли порезаны, мысли в отчаянье.
Тупая боль в груди, словно в вечности,
В себе, в неизвестности найти признание.
Слабость мгновенная тащит усталость вниз
Тонкими нитями лёгкостью за руки.
Жалостью об углы, в воздухе взгляд повис,
Острыми иглами тяжестью за ноги.
Всюду туман. Нет, это всё же дым-
В горле и в лёгких комом стоит.
Воздух, как сердце, стал пустым.
Тень от сознания на потолке весит...
Грязные корни вглубь проросли,
Лёгкие рвутся, как струны надежды.
По венам внутри, сжирая пути,
Течёт, прорываясь сквозь плоть и одежду.
Кровью дышешь и в ней захлебнёшься,
Рука снова тянется к невинным истокам,
К началу кошмара. От них отвернёшься.
Лишь вид один бьёт в сердце током.
Белое...в белом, по белому мелом...
Крест! красный, словно кровь в жилах.
Руки в кулак и шагом несмелым,
Думаешь, шепчешь "всё втвоих силах".
Что-то знакомое медленно под ноги,
Зеркало глаз, взгляд трясётся и мутен,
Падая пряди цепляются за руки...
Последнее сожаленье, результат смутен.
Больно внутри и всё тяжело,
Холодный, сквозящий насквозь подоконник.
Рама, стекло...Открыто окно.
Решение! Вниз! самоубийца - покойник...
