Летят слова потоком света
И все их любят, все лелеют,
А настоящего поэта
Увидеть люди не умеют!

В толпе он будет серой птицей,
Пускай другие светят жарко,
Он должен с миром этим слиться,
Чтоб стать звездою самой яркой.

Бумага стерпит всё, похоже,
Слова пустые будут жить,
Но только тот поэт, кто сможет
На лист всю душу изложить.