Ольга Яковлева

Утро после чёрно-белых снов. Чужая квартира и дверь. Наушники. «Кровь и молоко» на Play и шаг нарочито-небрежный, как и колкость щетины нескольких дней на лице. В неполные двадцать лет на встречу с городом или в него, как в себя, чтобы узнать в новом дне что-то большее о себе или сказать случайным прохожим через тексты, что звучат в голове, о них, о себе, о поколении, спускающем жизнь на тормозах ради единственной панацеи, найденной в алкогольном энергетике. Мы – бунтари, мы осколки столетья. Встречи потоками, люди разводами и музыка, словно под кожей, пульсирует настроением от улыбки до сжатой болью руки и снова к улыбке.
День. Не воспринимая ничего всерьёз, танцуя, продолжать двигаться вперёд. По вымытой дождями дороге летит мини-купер, оставляя для кого-то секундное посланье – странные рисунки на воде, в которых прошедшая ночь и встреча с той, что уже не вспомнить, вновь увидев в толпе. Те слова, что она говорила и верила в них где-то рядом, но, приближаясь к губам, они застывают, их больше нет, как и той, что ими звучала. Будет другая. Точь-в-точь как и эта. Моя королева.
Вечер. Песня за песней, как сказка за сказкой, где главным героем я. Всё обо мне. Перематывать трек, пауза, вновь перемотка, а под ногами улицы, запутывающие перекрёстками и ветрами. Я продолжаю идти и делаю громкость чуть тише. Яркие, дерзкие фразы дня, провоцирующие на бунтарство, сменяются вечерней лирикой нежности, с которой хочется остановиться в кофейне в центре города, выбрав до неприличия горький чай, пить его из гладкой кружки и смотреть, как за окном проносятся огни, и танцует внутри предвкушение. Чувствовать на себе чей-то взгляд и не делать вид, что не замечаешь, а идти на встречу к этой новой чужой двери. Всего один день под треки группы «Точь-в-Точь».
Ночь. Небо-потолок. А завтра…утро и снова Play.