Погиб поэт. Сражён он пулей друга.
Июльскому дождю не смыть ту кровь с груди.
Но вышел он из замкнутого круга,
Всё позади…

И ясность рифм, и дерзость молодая,
И мрачный ум, отточенный пером.
Но демон зла, с гордынею играя,
Задел его крылом.

Упала молодость в расщелину судьбы,
Не выпили шампанское друзья.
Там, наверху, не слышали мольбы,
Той, что стояла на коленях зря.

Погиб поэт. И вновь Россия плачет.
Булатный тот кинжал покоится в траве,
Но сердце бьётся в строчках, рифмы скачут,
И тучки-странники несутся в вышине.