Прости, Господь, за то, что мне всё мало… Хоть от падений сбиты руки в кровь. Мое смиренье меньше жажды славы, А гнев мой отравляет вновь любовь. Прости за то, что грех меня калечит И образ Твой, уж не узнать ни как… Меня и время даже не излечит - Не вылечить того, в чьём сердце враг… Прости, что не могу сдержать желанья, Прости, что не обдуманно живу… Ты знаешь все и помыслы, и тайны - Прими мою склоненную главу… Прости, Господь, мне ведомо унынье - Себе я оправданья не найду… Прости, что стал Тебе чужим я ныне И, что теперь, наверно, пропаду. Прости, что я не заслужил прощенья, Грехом пропитан - грех в моей крови… Что ждать могу я? Только осужденья. А я зачем-то снова жду любви…