Опускает вечер крылья, выполняя свой вираж на измученный, унылый, умирающий пейзаж. Но мазки от грязной кисти засыпает белизной: кроет снег мохнатый, чистый наши души новизной! Как от стирки с Ариэлью утром белое бельё: пахнут свежестью постели и сознание моё! Снег хрустит, как лист капустный под подошвами сапог, и в глазах уже не грустных нет назойливых тревог!