Это было 25 декабря 1952 года.Я шел по узким ,промерзшим улицам небольшого городка.Небо надо мной было заполнено тяжелыми свинцовыми тучами.По земле мягко стелился серый обволакивающий туман.Он был как покрывало,которое забыли убрать с кровати,ложась спать в ночь Рождества Христова.1952 год это был очень трудный год.Люди голодны и озлоблены.Но на этих печальных улицах,мелькающие передо мной не было людей.Почему? Я останавливаюсь лишь на одно мгновение перед старым трехэтажным домом.Зачем? Я понял.Мне именно сюда.На высохшей от жары и холода вывеске было написано дом номер 71.Дом инвалидов.Я подхожу ближе,всматриваюсь в окна.Ничего,кроме давно уже не крашенных,облупившихся рам,покрытых инеем и страшной грязью.Северный ветер нашел меня и здесь.Мне становится холодно.Очень холодно.Но я по прежнему смотрю в эти окна. Что там внутри? Боль,страх,ненависть,злоба,безразличие? Последний приют людей..Вдруг к одному к окну подходит однорукая девочка.Она смотрит на меня? Нет,конечно.Наверное,она просто разговаривает с давно уже умершим деревом,что позади меня.Но нет,она смотрит прямо мне в глаза.Очень долго.Мы вместе переводим взгляд на дворик возде дома,разрушенный недавней войной.По нему,тяжело дыша, из последних сил тащится старик с костылями.За ним бегут две крысы.Они как стражники,ведущие своего пленника на казнь.Я снова вижу прекраснейшие голубые глаза девочки.Улыбка Сатира.Она начинает говорить.Ее слова словно не встречают никакой преграды и проходят сквозь замерзшие,давно не мытые стекла:«Все одномоментно и моя боль далеко..Теперь это и твой дом..А ты даже и не думал..Ад не внизу,там нет чертей.Ад здесь.Ад на земле.Ведь мы продолжаем жить после смерти…»