Промо

Ступени

Я побыл собой вчера... Под этот шум так легко забыть холод, Но я шел до метро, До воды, До, ре, ми... Физикой легких шагов разрезая еще детские лужи, Своим миром возникая вновь где-то под ногами, Стараясь разбежаться как можно больше, Чтобы потом не узнали, забыли, оставили. Стирательной резинкой стирать свою давно надоевшую одежду, Утюгом гладить окно, потеряв измерение... А в нем твоя любовь и вино для девушки из Города Грёз, Я ей говорил, но она была мной. Простудился мой голос и даже твоя вебка не передаст моей любви, Даже тот, уже надоевший агдам не согреет еще живого Христа И малыша Эдварда Джона, который знал, что не вернется... Утонул... И всегда есть что-то, о чем ты молчал, о своей первой любви, Так стыдно... Но почему?! Суета сует - твоя подушка заблёвана утренними густыми слезами, Я позавидовал тебе, но этого оказалось чертовски мало. Я мог бы, если бы не... Твоя способность убивать одним только шорохом платья, Ветер, Что продувает твою окоченевшую жизнь до дыр - глубоко внутри И эти 9 букв когда-то ты с такой непоколебимостью произносила Полуспящими губами Мне. Я не забуду, но обязательно прощу это незаживающее сердце, Твоими книгами выпитые нервы и первую зарю где-то далеко на краю света: Помни всё! Пока есть твой любимый французский багет этот мир родился не зря. Напиши мне письмо, ведь адрес все равно потеряешь... 22.01.11
452 6 лет
Теги