Промо
Рекомендуем

Мертвый март

Прокуренная кухня. Холодный кафель. Камень. Вскипевший чайник плюется облаками. Он, предвкушая лето, зажигает свет. Двери заперты. Запрет. На стол пакет. Белое не пахнет. Оно греет кровь. Это - Вера. Это - Надежда. Это - Любовь. Свет сочится сквозь трещины кожи рук. Нужно растопить снег, убив тоску. Крошки черствой любви кипят молоком. Вот уже весна проникает в этот дом. Талым льдом эйфория течет здесь на дне. Собираются в квадрат осколки неба. Вот она, верность себе, тает в ладонях. Блеск Юпитера в яблоках глаз бездонных. Белый сон. Тело тлело томно. В когтях стен картонных... Лени сонной. Корни пускали мысли, садились конденсатом... Кровь на кромке ванны замедлила атомы. Нам и так трудно найти выход из этой плоти. Но через несколько дней она испортится. Так же, как эти двадцать два... Города, трава. Работы, пьянки и забытые слова... Что-то о верности. Что-то о вечном. Но я всё так же один в этой кухне вечером...
411 0 7 лет назад

Комментарии