Проект-А Проект-А 
 Окуловка
Автор и исполнитель собственных сочинений Как сюда попасть

ОДА КРИТИКАМ

Всё – по полкам, книгам, стилям Разобрали, разложили. Всех куда-то прописали, Прожевали, проглотили, И пошли чесать в затылках И сражаться в спорах пылких, Делать бизнес на ошибках, Роясь в тайных смыслах зыбких… Кто из нас себе откажет В удовольствии невинном: Сидя в праздничной гостиной, С независимою миной Перемыть все кости другу (Если он не приглашен)? Кто из нас потом не скажет Другу честно, по секрету, Закуривши сигарету, Как решительно всю эту Болтовню о нехорошем, «За глаза», не любит он? Все грешны мы понемногу. И, конечно, я – ей-Богу – Не хочу обидеть честных Критиков – людей полезных; Ведь наместников искусства Стрелы их приводят в чувство: Не дают им расслабляться, Вздор писать и зазнаваться. И, к тому же, критик может Первым ценный дар заметить И вниманием отметить; А поэту важно встретить Понимание хоть в ком-то, Чтоб светлее было жить! Это здорово. Но всё же Есть еще и критиканы... Темы все для них желанны, Лишь бы сыпать соль на раны Хоть кому-то; этих право Все имеют не любить. Но, за долгое вступленье Попросивши извиненья, Приступаю к теме главной, Столь же грустной, сколь забавной… Среди тех, кто книги пишет, Или песни, иль картины, Взор внимательный отыщет – Испокон веков, и ныне – Тех, кто одарен от Бога Гениальностью; их мало, И бездарностей – их много… Их во все века хватало. Трогать бездарей не будем. Гениев же добрым словом Мы помянем; на суровом Их пути бывает новым Каждый шаг, что часто с болью Рвется через тьму веков. Но давайте не забудем: Средь культурного народа Есть еще одна порода; С ними матушка-Природа Не бывает столь же щедрой, Как с посланцами богов… Что-то все же достается Из талантов им; за это Музы требуют ответа – Что им делать остается? Первым вслед – дороги с риском Расчищать от бурелома; Делать сложное знакомым, И возвышенное – близким. Так и я – служитель музы, Скромный труженик Вселенной И актер наземной сцены, С постоянством неизменным Продираясь сквозь помехи, Исполняю эту роль. Чтоб избавить от обузы Знатоков высокой речи, Тех, кто критикою лечит Слуг поэзии беспечных, Высыпаю – что же делать – Им на раны эту соль: Я не поэт – лишь писатель стихов, Да и они – чаще тексты для пения. Я не бунтарь – лишь противник оков, Хоть иногда – верный раб вдохновения. Так не судите меня, как поэта: Здесь моя песня еще не допета, Песня моя – жизни проза да музыка, Та, что звучит тише нот, выше слов.
Добавлено:    Изменено: 07.12.2013    100    

Комментарии