Промо
-
Людям о людях
664 / 0 / 17 лет / 17 летМы там, где письма каждый день умножаются произвольно на ноль,
На восемь стандартных звездочек, “shift +8” в степени болевого
Порога, для всех это мало, но в индивидуальном порядке – много.
Затоптанные ногами мысли по прежнему, и знания оторвавшие ноги,
И лишившие всякой надежды убогих, беспомощных от строгости
Правил жизни, что не снятся в снах розовых оправ правды мысленной
Придуманной мозгом по причине ограниченности органической химии,
Процессы внутри, это как простые реакции пересечения линий инея.
Но все что мы делаем – во имя вселенной или даже хлебной корочки,
Разлагаясь на полках, и с каждым шагом становясь беспомощнее.
Но что нужно каждому чтобы вылечиться от душевной фальши?
Дальше, с каждым шагом становясь старше, и неведомо опорожняя
Ненужную жалость, но при таком темпе жизни нам не достанется
Собственное тело, наградой же будет полное отсутствие старости.
Неминуема арифметика отрицательных чисел в недописанных письмах,
Когда каждая буква будет высечена чем-то на обелисках, на скалах,
И джиэсэм операторы канут в лету за ненадобностью смс-посланий…
Старательно набранные нами имена на телефонах ночами бессонными,
Прибыль пыльного трафика операторам тоннами, но разучившись писать,
Мы забыли все что не кстати, и все что осталось – лишь жалкие стоны
На стадии дипрессивного мира и полураспада радиоактивной падали.
Парализованные с далекого детства словами дерзкими и обреченные
В жаркие дни искать иголки знаний в стогах бессознательного, раннего,
Становясь инстинктивными добровольцами собственного отчаяния…
