Евгений Чубик Евгений Чубик 
 Москва
Внимание!!! Дорогие поклонники! Объявлен сбор средств для записи двух моих сольных альбомов, а так же съемок клипа на песню "Не убивайте женскую любовь". Студия для записи и артисты на главные роли будут выбраны на конкурсной основе. Как сюда попасть

Паленая Россия (подборка стихотворений)

Паленая Россия (подборка стихотворений) Автор Николай Почтовалов, написано 26 Октябрь 2011 г. в 0:45 Я рад Я рад безумно от того, что я - в России, и - не вор, не депутат, не горлопан, не бюрократ, не интриган, не олигарх, не остолоп, не президент, не лох, не жлоб, не генерал и не судья, не вор-грабитель, не маньяк, не спикер и не наркоман, не прокурор, не хулиган... Ни тем, ни этим мне не быть, - хочу с Россией в мире жить! Просто холодно... Просто - холодно… Похоже – навсегда… Не согреюсь «Беломорканалом»… Жизнь была и… вдруг ее не стало… На лице – ни пользы, ни вреда. Просто – холодно… Похоже – изнутри… Душу не согреешь даже водкой… Жизнь легла веревочкой короткой – Будто кто ее нечаянно остриг… Просто – холодно… Президентская Рви меня на лоскутки, Распускай на нитки, Режь на мелкие куски, - Кровопивец прыткий. Шею снова заголи И клади на плаху… Я травиночкой в пыли Натерпелся страха… Ах, куда же и зачем Душеньке в остатке??? Был бы голосок звончей, - Ох, и пел бы сладко… Когда к стеночке вели: От любви до праха, - Я травиночкой в пыли Натерпелся страха… Эх, ты доля – долюшка: Жизнь моя – копейка… Я не вижу полюшка, - Горлышко залей ка… А за горочкой вдали Солнышко садится… Я – травиночка в пыли, - Ну, плесни ж водицы… Моя провинция Провинциальная, - до боли, - тишина: Почти зима, почти весна, почти что лето… Почти что осень, - все четыре есть куплета, А песни - нет… Поди, - провинция грешна… А я живу неброско и смиренно – Провинциальный, но – российский гражданин… Я не ломал судьбу через колено, В пылу выскакивая из своих штанин… Мне так хотелось – быть всегда в порядке, Но, чтоб - не выбиваясь из последних сил… Я был, конечно, у страны - в остатке, Но и судьбой своей ее быть не просил… Я сплю спокойно… Только на рассвете - Уже лет десять нарушаю свой покой, Чтоб на вопрос единственный ответить: Вопросы-то моей провинции - на кой??? Но в тишине рассветного молчанья Вопрос всегда висит в бездонной пустоте… А в подсознанье - не слова, - мычанье: Мы – тоже граждане, но, кажется, - не те… Глубинка тянет лямку на пределе, И у нее уже давно вопросов нет… В России все портянки пропотели, И душно жить во лжи пропитанной стране… Но нам с тобой, глубинка, нет замены… В провинциальности - такая чистота, - Что не дождешься от нее измены, - Пустые хлопоты… - Не снять ее с креста… Провинциальная, - до боли, - тишина: Почти зима, почти весна, почти что лето, Почти что осень, - все четыре есть куплета, А песни - нет… А песня – есть… А песни – нет… А песня – есть… Она в России – просто не слышна. Часто Мне часто было жутко одиноко…, на счастье не понизилась цена…, и что-то вышло… почему-то боком… Наверно, - жизнь без гадостей вредна. Колыбельная наоборот Переждем, и все случится… Слышишь – кто-то в дверь стучится?.. Ночь… Не случайный ли прохожий Ищет – не находит тоже?.. Ночь… Кто он – этот третий лишний, Что – усердствует излишне?.. Ночь… Дует из окна, - нет мочи… Не спасет полоска скотча… Ночь… Эти странные метели… В нашей на двоих постели… Стыло… Далеко до света… Как в ушко иглы продета Ночь… А в зрачках твоих лучистых Будто прячется нечистый… Ночь… Нет ответа: почему же В комнате такая стужа?.. Ночь… Только ждать – когда случится Или кто-то постучится В ночь… Эти странные метели… В нашей на двоих постели… Эти странные метели… В нашей на двоих постели… Дурной знак А на ветру не заполощется беда – Застынут наши замороченные души: И так захочется тихонечко предать…, И свои души и не слышать, и не слушать… И землю звонкая накроет тишина, Как в предрассветье сон неумолимо душит, И не увижу я из своего окна, Что улетают мною преданные души В бездонность черной от утраты пустоты, В такую даль! – не выразить словами… И остаемся вместе только я и ты…, И – подлость, подслащенная стихами… Ночной звонок Ночной звонок разбудит полвагона и проводница вздрогнет в полусне… ночной звонок в вагоне вне закона, как вне закона голос мой в стране… В России жить – не жить, а уживаться… а за окном колесики: тук, тук… и мне в вагоне сны цинично снятся, что выбрал я страну совсем не ту… Ведь на судьбу мою плевать отчизне, и я в России жутко одинок… и мне не хватит даже целой жизни, чтобы страна простила мой звонок… Ответ Как страшно – глядя в зеркалО, вонзиться взглядом в отраженье, поверив до самосожженья, что есть во мне добро и зло, и не дождавшись в оном чуда, опять не верить и страдать и быть в себе, с собой Иудой, и душу безутешно рвать, и жить во лжи самозабвенно забытым Богом, в облаках, и быть осколком во Вселенной, и жить, презрев покой… и страх… Сезон дождей Сезон дождей… И на помойке, забитой с верхом, - ни души; и мокнут кирпичи на стройке; и появляются прыщи на втихаря промокшей коже в морщинах стареньких сапог… на окнах, на картон похожих; на черных шпалах моих строк… В сезон дождей всегда уныло: не продырявит солнца луч, как будто осень в нас застыла среди, увы, - помойных куч….. Слушай Слушай: может быть, услышишь, не услышишь, - не поймешь. Кто-то, может, рядом дышит, - ты не слышишь… Правда – ложь… В облаках плывет куда-то зарифмованная боль… Роль глухого воровата, ты глухого не неволь: он такой, каким когда-то уродился. Жизнь глупа - у него ума палата, но душа, увы, слепа: наугад бредет по свету и на ощупь ищет смысл… Смысла в смысле смысла нету, смысл – когда в раздумьях мысль. Просто пишется порою не о том. Прости, - устал: трудно быть твоим героем – я иллюзий не питал. Почти устал Почти устал от одиночества: с врагом старинным встрече рад, и на троих так выпить хочется, как и не хочется утрат… Ах, если б в этой жизни выстоять хватило мужества и сил… но так и тянет в душу выстрелить, чтоб Кто-то душу отпустил. Мгновенье - вечность Я почти что и не пожил, потому что жизнь – мгновенье: так, - скользнул по жизни тенью, как-то думалось, что – позже… Получилось, все – прекрасно, - вру себе я – так, для вида, будто жжет меня обида оттого, что все не ясно… Все – не то и все – не это, - лопочу я сам с собою, - было нас, как будто, - двое, но… - один: поэт поэтом…. У меня мгновенье – вечность и ползу я, как улитка: жизнь – длинна, как – смерть под пыткой: бесконечность……………………………… Зачет Печенкой чую – снова буду лохом, хоть в душу вдули, вроде, - кислород… от кислорода мне давненько плохо, - я - углекислый набираю в рот и не дышу: держу во рту и морщусь, и забываю, где она – печаль… я кислород давно уже не порчу, - отдумал, отстрадал и откричал… Загуляли Загуляла, загуляла по России голытьба: без конца и без начала, от земли и до неба. Из луженых глоток в небо разлетаются слова… был я там, а, может, не был, падал, но всегда вставал. Ты прости меня, маманя: кабы знать, а не гадать, где судьба судьбу обманет, где не ползать, а летать, где б слезами не давиться у могильного креста, где бы - просветлены лица, где душа бы не пуста… Загуляла, загуляла по России голытьба: нет конца и нет начала, и безудержна судьба… Загляну в себя Загляну в себя, - противно понимать и ждать чего-то, превращая жизнь в работу по расписочке фиктивной; забывать все то, что было и, закапывая ночью, быть бездумно – между прочих - со своим посконным рылом… В жизни жутко одиноко: холодок в душе – слезою, сердце – дарственной мозолью…, а потом… и – смерть до срока… Смысла нет в бездонной жизни: рвутся старые страницы, размываются границы, тает преданность отчизне… Загляну в себя, - противно… Народные места Желтый лист в глазах мелькает: все куражится страна. Скоро всех она заставит быть пьянее без вина, сытым быть без корки хлеба и обутым - без сапог; укрываясь хмурым небом, - спать и спать без задних ног. А потом - единым строем: в никуда, куда ведут... Есть в стране свои герои и у них характер крут! Не дадут нам ни покоя, ни вздохнуть, ни умереть… и умело правду скроют, и заставят песни петь на поминках у свободы; закопают без креста... Есть народ… и нет народа, - есть народные места. Такое правильное солнце Все в жизни нынче, все - не слава богу: прыщавый мальчик тянет анашу; мужик в пивнушке гонит прочь изжогу; а в Думе выступает новый шут; в любви клянутся партии и блоки; эфир мордует ушлое трепло... лишь солнце неустанно на востоке встает и отдает свое тепло! Как в жизни Как в жизни все грешно и черство! Живем, как скажут… Нет нужды… Есть нищета и продразверстка; нет хлеба, - есть стакан воды… Смешалось все: весна и осень. Кричи, - на крики наплевать: их ветер по стране разносит. Горюй, - устанешь горевать. Пустым словам вернули славу. Ума не надо, - нет нужды. Нет прав, - есть крепостное право. Нет коммунизма, - есть вожди. Честь Честь имею кланяться… - Чести не останется. Только и останется – сгорбленной спина, Да рука – протянута, да душа – обманута, Поясок – затянутый, да в глазах – вина… Знакомая песня (песня чиновника) Мы все решаем порою ночной За молчаливой, высокой стеной. И не завидуйте нашим богам, Нашим большим волосатым рукам... И не мечтайте, чтоб так же, как мы, В лето уметь убежать от зимы... Злитесь напрасно, друзья, - ерунда: Ваша беда - небольшая беда... По пустякам поднимаете шум, Головы ваши распухли от дум; Тысячи дел перед вами встают, - Мы их решаем за пару минут! Мы так мудры и собой хороши! Мы - отражение вашей души! Злитесь напрасно, друзья, - ерунда: Ваша беда - небольшая беда... Если ж мелькнут у кого-то слова, Что загнивает у нас голова, - Мы все услышим и - даже в ночи - Все обмозгуем и - не промолчим. Так что не пробуй, не пробуй опять Где-то прилюдно об этом сказать... Только не злитесь, друзья, - ерунда: Ваша беда - небольшая беда... Светит не вам, но - большая звезда! Мы все решаем порою ночной За молчаливой, высокой стеной. И не завидуйте нашим богам, Нашим большим волосатым рукам... Нашим большим волосатым рукам... Стыд и срам!!!! Больно... По чем Россия? - Больно, братцы. Поставлю свечку всем святым. Так стыдно на миру сознаться, Что наши помыслы - пусты... Бредем куда-то... Тащат ноги. За горизонтом тишина. И нет проторенной дороги. И не проставлена цена - За все грехи на этом свете... Молиться? - Бог прощать устал. Вздыхает новое столетье Под весом нашего креста. Кровоточина Кровоточит рана... Боль - по родословной. Не успею жизнью насладиться впрок. Не идет Россия по дороге ровной, Будто где по пьянке ею дан зарок: Все земное горе запихать в котомку И нести по жизни, грузом дорожа; И терпеть невзгоды, плача втихомолку, И болеть душою, - за судьбу дрожа... Кровоточит рана... Боль - по родословной… Будто мне с рожденья присудили срок… И сижу в России, бритой поголовно, - Ведь свобода, братцы, нам, увы, не впрок… Я не хочу Я не хочу уметь: не жить, а верить в бытие без смерти; и знать, что есть и Бог, и черти; и о бессмертье тупо ныть; и выть собакой на луну, хотя ее в окне не видно… Но, кстати, до смерти обидно: когда-то все пойдем ко дну… Я рвусь на части от обид на всех, кто мне дышать мешает… Не верю тем, кто всех прощает, ведь все равно душа болит, ветшая быстро от заплат, и рвется, захлебнувшись в плаче, - в глазах как будто черти скачут… Но я безумно жизни рад. Молитва Жизнь убогая... даже в Боге я отражения не поймал... а морщин в душе – хоть ее зашей… хоть гони взашей… - ох, устал… Жизнь пиковая… весь в оковах я… - все знакомое с детских лет... я молчать устал и читать с листа, и любить Христа - веры нет... Жизнь постылая... – поостыну я... с жару, с пылу я - не хочу… уж, какая есть, - вся - про мою честь. За любую весть… - заплачу. Коллизия Дурачок, ты, Коленька: был и… будешь – голеньким… Ты не понял, родненький: лучше быть угодником, промолчать, а тряпочку спрятать, чтобы лапочкой в круге быть проверенном… Ну, а коль - не верил я, вот, и вышел… - Коленька, будто в бане, - голенький. Моя Россия На боку лежит моя Россия… Ей бы приподняться да привстать… Но – кого ж о помощи просить ей? – Всех успела просьбами достать… А самой?… - Да, вроде бы, неловко: Похоронный отыграл оркестр… И лежит: при галстуке…, в кроссовках…, И на шее не петля, а – крест…
Добавлено:    Изменено: 25.10.2011    371    

Комментарии