Промо
Рекомендуем

посв. совр. поэтам

Ты был рожден писателем, поэтом. Но только долго, ты не понимал, Что должен ты слагать свои куплеты, А ты себя совсем в другом искал. Не находил и получал затычки, А отходя избитую душой, Ты раз за разом словно прыгал в электрички, И выходил на станции чужой. Тебя везде приветливо встречали, (А злых не помнишь, не запоминал) И улыбаясь им в ответ считал ты, Ну, вот нашел, что долго так искал. Но, время пробегало скоротечно, И влазила занозой в душу грусть. - «Нет, не моё простите уж сердечно, Быть может позже, позже к вам вернусь». И снова, в путь. Искать свой смысл жизни, А он ведь рядом был не за горой. Тебе бы просто взять остановиться, Наедине побыть с своей душой. Она б тебе сказала в грубой форме, И отругала бы тебя и мир, В котором уж не ценятся поэты, В котором доллар главный стал кумир.
596 7 лет
Теги