Промо

это только истерика...

Сколько можно терпеть все это? Я каждый день задаю вопрос не требующий ответа и предназначенный никому. Когда я уже умру? Я думала, не переждать эту зиму… но я живу… почему? Все эти лица, маски, закрашенные маслом, я ненавижу этих тварей опасных… Их мысли ужасны, они не о чем… Я хожу с мечом в сердце и жду, когда откроется дверца в иные миры, куда уйдет мое сознание, лишившись внимания материальной мании.… В голове одни маты, флегматичные догматы идут на войну солдатами пиздатыми с усами длинными, седыми от страха постареть. Крах разлит по тарелкам и стрелки застыли в тылу врага, у черта на рогах, в горах Килиманджаро на жаре тают мосты жадные с жалами ядовитыми. Убейте меня своими молитвами целебными о крошке хлеба бренного, беременного временными вредителями, сбежавшими от родителей в титрах субтильных, в стихах стильных сильные мира сего бревнами легли на дно, и поздно уже глотать из луж ужин. Хуже уже не станет, отчаяние ранами изрыло мои крылья, мышами прогрызло программу, заложенную старательно в голову. Так холодно или это только истерика на материке затерянном, усеянным сиянием чистого безумия, что проявляется в полнолуние… К чему раздумья?...
495 8 лет  
Теги