Промо

Предтеча

И малый свет в душе сильнее тьмы, И боль невыразимая всё реже, И люди по привычке ждут зимы, И вечные слова – одни и те же. И солнечная жизнь всего одна, И день обычный, может быть, последний, Как эта наступившая весна С каштанами на улице соседней. Проснувшись окончательно к шести, Смакуешь вновь единственное слово: «Прости, прости, прости, прости, прости!», Как будто специально дрессирован… Так тихо, так спокойно у икон. Смотрю в надежде зыбкой на Предтечу. Из тишины пустыни вышел он, И я спешу безмолвию навстречу. 2017
57 10 месяцев