Промо

Вкус к искусству.

Вены, словно змеи, Копошатся в голых нервах. Боль до наслажденья. До изнеможенья - счастье. Долго ли, умея, Спутать норму и чрезмерность? Только не с похмелья Этот тремор, а от страсти, От избытка чувства… Мысли путая в желанья, Делает условным Вкус врожденный к выживанью, Гнусный вкус к искусству, Страсть к простому рисованью - К вышивке объемной Лентой крови в теплой ванне.
92 1 год