В человеческой сказке скончался чернильный пророк,
В его невыливайке закончилось вечное лето.
Столько книг исписал, а остался совсем одинок,
Из вопросов чужих своего не узнавший ответа.
Просто высохло что-то в груди и не пачкает жизнь,
Можно сколько угодно вставлять туда тонкие пальцы,
Не доставив себе и другим радости аневризм,
Что порой позволяют забывшие гордость скитальцы.
На подставке чернильницы надпись: `дарённому конь...`
За обрывком бумаги, исчерканным почерком смелым,
Остальное пожрал, побеждая, каминный огонь.
Неумело приходит любовь к нам порой, неумело.