Почерк заточен под прочный листок, а впрочем,
Мне надоело писать о том, о чем не хочется.
Темные ночи, ты клянчишь стоя у обочины,
Не потому что лентяй, а просто жить хочется.
В своей стране ты никто, пустое место.
Твое жилище подъезд, лестница твое кресло
И каждый день одна и та же дорога
Где ты тихим голосом просишь «подайте ради Бога».