Промо

Он всё время её рисовал...

Он всё время её рисовал Полем, солнышком, васильками... А когда до небес доставал - Многоцветными облаками. Над работой годами корпел, Он замешивал краски, как мастер, Но коль нет силуэтов у тел, То и душам не судится счастье. Как ни густо накладывал слой, Всё размытость, туманность, водичка. И решил он тогда, что золой Можно тоже писать... Или спичкой... И он снова весь холст исписал, Но уже догорающим сердцем... И лица милый, женский овал Появился на миг, чтоб согреться...
64 0 1 год назад

Комментарии