Она.

Она танцует в огне. Она танцует в лучах красоты. Она смеется во мне. Она одна со мною на ты. Она вытягивает из меня сок И таращится временем-кислотой. Она – прекрасный цветок, Увядающий каждой весной. Она одна открывает то, Что прячется где-то внутри пустоты. Сегодня утром в вагоне метро Я снова встретил Ее следы. Она целует меня в висок, Когда я забываю о Ней. Она дает мне еще глоток, Чтобы жилось полней. Она открывает по утрам горизонт И по вечерам закрывает глаза. Она никогда и ничего не берет, Но Она в каждом «можно» и в каждом «нельзя». Она часто пишет мои стихи, Она меня учит смотреть. Ее не касается власть стихий, Она… Моя прекрасная смерть…
Добавлено:    Изменено: 26.07.2006    444    

Комментарии

 
2 Не Поэт - практически всегда))
27 июля 2006 в 20:59

Согласен. Смерть помогает жить. Иногда.
27 июля 2006 в 01:07