Лжец

Назойлив, журналистов рой Спешит за ним бежать, То место, где ступил ногой, Готовы целовать. Он популярен и богат, Он моден и красив, А пишет он про всё подряд, И (якобы) правдив. Придя домой, лёг на кровать Он, славой опьянён, Герой мой – (якобы) поэт. Поэту снится сон: Вот на дороге он стоит Таёжной, не прямой, И туч свинцовых рой летит Над глупой головой. И видит: девушка идёт По этому пути, Рубины-слёзы катятся Из раны на груди. К нему навстречу дева та Ведёт неровный шаг, И угасанья красота В ней светит, чуть дыша. Чуть слышно говорит она: «Ну что же… молодец… Ты выпил грешного вина, Златой одел венец… Ты пишешь для кого, поэт? В чём ход твоих идей? Ты пишешь для толпы, мой свет, А должен для людей! Тернист и долог этот путь, Но я б пошла с тобой, Коль ты бы не пронзил мне грудь, Гоняясь за толпой! Ты выбрал славы путь прямой, Ты выбрал лёгкий путь… Иди же им, губитель мой… А про меня забудь!» И обратила к небесам Свой взор, небес синей, И пала ниц к его ногам, В нимбе седых кудрей… И путь, кривой, как чёртов рог, Заросший весь ольхой, Стал твёрдой почвою для ног, Дорогою прямой. «Поэт» проснулся…«Вещий сон… нет-нет, не может быть…» Упорно следующим днём Он силился забыть… Он пробовал вернуть её, Но тщетно… всё, мертва! Он обернул лицо своё… Вокруг него толпа… Дрожайший слушатель, поверь, Теперь он на земле И человечек он теперь Такой же, как и все.
Добавлено:    Изменено: 28.06.2010    963    

Комментарии