СТАРЫЙ РОКЕР

В комнате прокуренной и серой На диване, вросшем в пустоту, Он сидел, как на мели галера, С сигаретой тлеющей во рту. Перед ним на липком табурете Мух манил нехитрый натюрморт… Ложка во вчерашнем винегрете, Водка и засохший бутерброд. А в углу хрипел кассетник старый, Заполняя вакуум ревом струн Блэкмором истерзанной гитары… Слух сквозь хмель ловил его игру… На стене поблекшие обои Скрашивали неприглядный цвет Постерами Кинчева и Боуи, Прятались за фото из газет… Где они, вчерашние герои? Там, где юность, не жалея дров, За стеною осажденной Трои Тьму кромсала лезвием костров… Поседели волосы и речи… Почернела медь гитарных жил… Вот уже и смысл черпать нечем В этой загипсованной глуши… Между тем бутылка опустела… Вялым жестом муху отогнав, Человек поднял с дивана тело, Плащ одел, едва найдя рукав. Методом несложных вычислений Подытожил мелочь в кулаке И побрел знакомым направленьем К магазину, что невдалеке… По асфальту шаркали подошвы Жаждою к ручью гонимых ног… Боги рок-н-ролла, право, что ж вы На него обрушили злой рок? Только не приемлет сожалений Ветру воли верная душа… Жить, как завещал великий Леннон – Прыгать вверх с восьмого этажа…
Добавлено:    Изменено: 24.03.2008    655    

Комментарии