Погибший поэт

Уверен, что поэт во мне погиб, Красивым мальчиком, не знавшим седины, Не переплывшим на ту сторону Двины, Так и не выучившим правильный прогиб. Его убило сразу, наповал, Как только его жаркие стихи, Гуляя ночью, встретили грехи. Погибли глупо рифмы и запал. Оставил тело стихотворец мне, Как будто лучше сейфа не нашел, Хотя я без конца смотрю футбол, А он недолго прожил на войне. На финише уже дают призы, Квартиры, а кому-то ордена, Но если мир вокруг сошел с ума, Не стоит добавлять ему шизы. Пусть не сжимают мое фото на груди Поклонницы из ста различных стран, Зато не лягу в ров, как Мандельштам, И не сбегу от мира, как Рушди. Я знаю, мой поэт погиб давно, А то он тут бы всем Вам показал, Очаровал, споил и спел, сплясал, Не то, что это скучное говно. Его могилка в сердце у меня, Два раза в год тащу туда цветы. И спорю в тишине до хрипоты О сущности небесного огня. Я разговариваю громко, сам с собой, Пугая домочадцев и соседей, Вот только в нескончаемой беседе, Живого старого бьет мертвый молодой. Ему попроще, я ведь "от сохи", На мир напялил слухов паранджу, Но до сих пор в его тетрадках нахожу На старых строчках новые стихи. 7-8/09/2011, Рига, Саша Нескуч (с)
Добавлено:    Изменено: 07.10.2011    426    

Комментарии