До души своей раздетый

Памяти Высоцкого... Ходили, словно в праздники иконы, Катушки и кассеты по рукам. Молились мы аккордам и стихам, Где хрипом ты контузил микрофоны. По стопкам лили, властью прокажённый, Подъездно-коммуналочный шансон... Растягивались нервы, в унисон, С твоим одним, струною оголённым. Когда страну вопросами распёрло, Но лишнего никто не задавал, У многих крик твой в горле застревал, А некоторым - и поперёк горла. Из роли выползал, от пота мокрый; Твой Гамлет, по неволе, обрусел... Как много ты, Володя, не допел! Как много ты, Семёныч, ещё смог бы!.. Бежала к пальцам лава сигареты, Притягивал задумчивостью глаз... Ты выходил тогда, в последний раз, На сцену, до души своей раздетый. За тридцать лет ничто не изменилось - Пророков нет в Отечестве твоём... Мы эти песни до сих пор поём, И значит сердце не остановилось! К собравшимся сегодня в этом зале Эстрадникам я выйду и скажу: "Не трогайте ремиксами, прошу, Всё то, что свято нам в оригинале!"
Добавлено:    Изменено: 12.06.2013    297    

Комментарии