Бесконечные бледные ноги...
Так закрой их, скорее, закрой!
Жаль, что умерли древние боги,
Не пройдя испытанья судьбой.
Жаль Судьбы, что судьбу свою зная,
Не стремясь ничего изменить,
В подоспевшее время, чудная,
Оборвала и личную нить.
Так закрой свои бледные ноги!
Нет Судьбы - всё решаю я сам:
Не останусь стоять на пороге
И ты ноги упрёшь в небеса!
История создания
Это стихотворение было на стихире и исчезло.
Странно.
Я его написал, сбежав из больницы в самоволку.
Обстоятельства, при которых оно было написано, сами по себе тоже странные.
Я сидел в полуподвале Дворца Искусств города Минска, в абсолютно круглом зале кафешки, которой сегодня уже нет, а тогда она называлась то "Мутный глаз", то "Красная шапочка", то ещё как то.
На нижней моей половине были больничные пижамные штаны, сверху футболка(благо было лето), а левая рука в гипсе.
В общем, тот ещё видок.
Сижу напротив двери, потягивая молочный коктейль.
Вдруг эта дверь открывается и в проёме, облитая светом, появляется такая фифа... ну, вы знаете какая.
Лица я не запомнил, не до лица было - Ноги!
Это были действительно женские ноги с большой буквы во всей своей красе, которые нисколько не прикрывала короткая, даже для мини, юбка.
Идеальной формы, длиннющие!!! - мечта мужика-производителя.
Пока я обалдело на них пялился, хозяйка этого богатства обвела ленивым взглядом зал и, не найдя субъектов, её достойных, развернулась, продемонстрировав свой идеал с другой стороны.
Шаг - и дверь закрылась. Мне показалось, что в зале стало значительно темнее.
Как то сразу вспомнилось знаменитое брюсовское стихотворение из одной строки.
И взяв у буфетчицы ручку, на салфетке, ни на секунду не задумавшись, на одном дыхании, ни разу не остановившись, я написал вот эти стихи, которые никогда не правил.
Это у меня единственный случай стихотворного поноса: