- Жанр
- Софт-рок
- Лицензия
-
- Текст
- Писатель должен умереть,
И что с того, что ты не знала,
О том, как маленькая смерть,
Под теплым сердцем точит жало.
Что до весны он должен спать,
Писали доктора по снимку,
Тот попросил - не докучать,
Тень засыпала с ним в обнимку.
А дни неслись и ровен час,
Издательства транжиря краску,
Сдают в тираж его наказ
"Ей не звоните понапрасну.
Истратьте небо на призы,
Спустите гонорар на воду,
Которой смойте все мосты,
Ведущие в мой город,
Ведущие в мой город,
С той стороны,
С той стороны
Свободы!"
Писатель должен умереть,
Листов поля пестрят в заметках,
О том, как много нужно спеть,
О том, как ты писала редко.
Он должен умереть один,
Но только чтобы не узнала,
Прошепчет сам себе - "Остынь...
Она чуть-чуть лишь опоздала!"
Не тлеют листья, а горят,
Когда до солнца две минуты
И ряд за рядом говорят:
"Вот это фильм, вот это круто.
Ну что за славное кино,
По книге вышедшей из моды,
И это всё он про нее
И тень, и город, и мосты,
И тень, и город, и мосты,
С той стороны,
С той стороны
Свободы!"