- Жанр
- Хип-хоп
- Теги
- Лицензия
-
- Над треком работали
- SBM
- Описание
- Про то, что больше всего беспокоит...
- Студия
- (с) "12"
- Текст
- Глубина, в которой мы потонем – омут, для вычисления которой я ещё слишком молод, но по утрам включая телевизор с пульта со страхом, въезжаю в тему махом, в эту ужасную тему, ужасную как сто процентов моря систему переживаний и чувств отцов и матерей, теряющих своих детей на поле, на котором не может быть веселей, как после смерти близкого тебе человека, как будто канул в лету без билета. Как можно жить ребёнка воспитал всю жизнь, молодость, да часть себя ему отдавал? Всё было гладко, довольно ровно: окончил школу, странно именно он на службу, на войну – очередной спор политиков, а хотел найти жену возможно Аллу, Свету, Сашу, Дашу, да хоть Пашу – всё равно не такую судьбу пророчил отец – мудрец, который сейчас где-то на улице шляется, в тёмном переулке скитается, напивается. Он понял безнадёжность ситуации: война – проход односторонней телепортации. Собрали рюкзак, без всякой мастурбации – мать положила иконки да книгу «Путь Иисуса» - бога, тоже, но это не поможет, ведь теперь президенты набирают свои проценты, поднимаясь на уровень выше святого, порядок, без всяких разрядов сил, ведь им это не грозит: под ними всегда кто-то пашет две нормы – рутина, работа: врачи, бухгалтера, пехота. Я не удивлюсь, если сообщат, что «земной шар распилен на две части: одна нам, другая вам», какое счастье! А давай со мной один на один, мистер Президент? Не хватит сил и воли! Чё недоволен? Даже если и хватит, правда восторжествует, возможно, чуть позже. Сын не вернулся – он не один, таких, как он тысячи – не хватит сил и пальцев всех сощитать, лучше не видеть, не слышать, чем всю эту чушь созерцать, не мучаться, чем в цинковой упаковке, без остановки до станции «Омск сортировочный» - регулировка силы, как нас это не бесило, мы здесь бессильны, пока жирные ублюдки владеют нами: нужно их поставить раком и сделать нашими шутами.
Многие попадали из моих друзей и не помогут слова, типа «смелей!». Закрой глаза, представь тёмный ангар - сыро, грязно, душно, дышать трудно. На твоей голове чулок, во рту пропитанный слюной и кровью носок. Тебе хреново, тебя тошнит, и ты уверен, что враг не спит – ты слышишь шорох и разговоры на непонятном языке споры. Четвёртые сутки без еды и сна и нету силы воли, не капли, лишь только боли в ногах, руках, которые уже плохо ощущаешь. Панический страх окутал тебя, ты представляешь себя в молоды годы и пионером сдаешь макулатуры ты не был лицемером, так было нужно вот и сейчас ты здесь и вновь страх…Ты чувствуешь запах чей то мёртвой плоти, здесь много сотен людей побывало…представляешь Холокост, теперь ты понимаешь тех людей за которых сейчас поднял бы тост, ты жил не в гетто, а в крутом районе, вырос в престижном доме, а не в пансионе, родители тебя любили, а вот других, напившись, били, ты всё бы отдал, что б перед смертью обнять их, но поздно скоро ты станешь на века тих…тебя не станет, по щеке слеза, но не скользит, а в то, что у тебя на голове впиталась, ты с толку сбит, не понимаешь, зачем пошёл в военкомат, зачем в руки взял тяжёлый автомат и с гордостью прочёл текст в красной папке, ещё и заплатил за форму бабки. А мог бы просто порвать повестку и отправиться в долгосрочную поездку, поступить в высшее учебное заведение - заела гордость, задрал нос – такое поведение сейчас не катит, совсем другое настроение. Ты слышишь шум замка, в который входит ключ и скрип двери, тебя не глючит. Ты связан по рукам, ногам… «МИР ВСЕМ ХИП-ХОП ГОЛОВАМ….» …открой глаза, разуй уши. Ты рад, что эту тему послушал?…беги к маме, иди к папе…ты их люби всегда, за них жизнью платим…мы все, и я такой же…надеюсь, что эта песня прошла мурашками по твоей коже…тем самым лучше, я донёс до вас, то, что скрыто внутрии нас – страх, поделись со мной... не говорю, что ты должен сидеть дома за толстой дверью, как будто ты чужой в этом мире, мы все равны, как в сортире. Просто будь максимально осторожен, спасибо за внимание из Омска к вам – Сибирская окраина.