- Жанр
- Готик-рок
- Лицензия
-
- Текст
- Спать хочу, и все на этом.
На всем белом свете нету
Другого такого поэта,
Что рассыпает свои самоцветы.
Жемчуг росы на оградах кладбищ,
Роса как слеза на идолах капищ.
Не прекращаются отношения -
Значит, будут жертвоприношения.
А когда все уляжется,
Вы расскажете детям и внукам:
"Скоро да сказка скажется,
Жизнь - как есть - хорошая штука.
Умер один поэт из несчастных,
С поэзией дело иметь опасно".
Поэт когда-то был студентом,
Лет этак двадцать назад,
Не утруждая себя контентом
Он проходил меж оград.
Срывал анютины глазки у плит,
Дарил их миру в тетрадях стихов.
Кричал, как душа у него болит,
И вторил ему шелест мертвых цветов.
Какое место, какая могила
Страшную тайну в себе хранила?
Давно и неправда. но все-таки было
Дело любовное у некрофила.
Хочется думать о смерти -
Тебе ведь это приятно.
Об этом хочется думать, поверьте!
Хотя бы это просто - занятно...