Баллада о честном журналисте

Не веря предсказаниям убогой Колоду бросив все же посмотрел: И выпала в расклад ему дорога! А за дорогой длинною расстрел! Ушел он в ночь, не попрощавшись с дочкой Под карканье невидимых ворон И выпало ему четыре ночки, Чужой вокзал и каменный перрон! Он выдернул перо у серой птицы, Как будто он привык писать простым! И выпало ему не возвратиться А стержень оказался золотым! Макнул перо он в черные чернила, Но те краснели, превращаясь в кровь. И выпала ему такая сила: И Вера, и Надежда, и Любовь! Открыв страницы верного блокнота, Писал он кровью золотым пером. И выпало ему три чистых ноты. И весь блокнот покрылся серебром. Разоблачая сытых и довольных, Он выдал девяносто длинных строк, И заголовок: разве вам не больно! А больше выдать он уже не смог. И шел он лесом, но его вернули! Болотом полз он, но настиг приказ! Шёл чистым полем он, нагнала пуля. И стало в этом мире меньше нас! Так кем он был, лежащий в поле чистом, У самого сплетенья трех дорог? А был он просто честным журналистом! Любой из нас там оказаться мог.
Добавлено:    Изменено: 31.05.2009    313    

Комментарии

 
Ого! не часто добрые слова звучат для журналистов.
31 мая 2009 в 10:44