Промо
-
1400 км
741 / 0 / 18 леттак вой, судьба моя, волком,
чувствуешь?
Налево – пустошь…
Направо – пустошь…
Дашка.
В пределах сети все как будто под лупой
Легко догадаться – за маленьким некто
Скрывается гений. Но, боже мой, глупо
Хвататься за лезвие ради эффекта
Еще ради крови и мамы немного
Потом думать, как увлекательно больно
Искать свое имя в чужих некрологах,
Блуждать переулками первопрестольной.
И после винить в своих бедах не-бога.
А тысячи «НЕ» разобьют на осколки
Стандартные «ПОСЛЕ»… Безумные дети
Бросают горящие горькие толки
В прокуренный ветер. В просоленный ветер
Мартини стаканами – руки не в силах
Найти лучевую и стать с ней единым.
Срастаются медленно синие жилы
На тощих руках. Легендарных, повинных
В десятках попыток и месяцах мыслей
Лежащих в проекциях строчек бескровных.
На годы вперед календарные числа -
Продуманно точно… Бессмысленно ровно.
Прости. Это «аська» опять не-зависла
Нет дела до чьей-то скупой укоризны -
Великие птицы, – а крякать боятся.
Да чтоб им писать под конец своей жизни
Как ты в свое время писала в пятнадцать.
А знаешь, таланты сегодня не в теме -
Дорога на свалку для слитков эмоций…
По разным этапам, по заданной схеме,
Знакомой до боли, когда обернется
Мечта завершенья мечтой возродиться…
Как думаешь? Должен чего-нибудь Бог нам?
Он здесь не советчик – не хватит амбиций.
А ты приходи, если мало ли сдохну…
Звони, как захочется не-дозвониться.
