Промо

1400 км

так вой, судьба моя, волком, чувствуешь? Налево – пустошь… Направо – пустошь… Дашка. В пределах сети все как будто под лупой Легко догадаться – за маленьким некто Скрывается гений. Но, боже мой, глупо Хвататься за лезвие ради эффекта Еще ради крови и мамы немного Потом думать, как увлекательно больно Искать свое имя в чужих некрологах, Блуждать переулками первопрестольной. И после винить в своих бедах не-бога. А тысячи «НЕ» разобьют на осколки Стандартные «ПОСЛЕ»… Безумные дети Бросают горящие горькие толки В прокуренный ветер. В просоленный ветер Мартини стаканами – руки не в силах Найти лучевую и стать с ней единым. Срастаются медленно синие жилы На тощих руках. Легендарных, повинных В десятках попыток и месяцах мыслей Лежащих в проекциях строчек бескровных. На годы вперед календарные числа - Продуманно точно… Бессмысленно ровно. Прости. Это «аська» опять не-зависла Нет дела до чьей-то скупой укоризны - Великие птицы, – а крякать боятся. Да чтоб им писать под конец своей жизни Как ты в свое время писала в пятнадцать. А знаешь, таланты сегодня не в теме - Дорога на свалку для слитков эмоций… По разным этапам, по заданной схеме, Знакомой до боли, когда обернется Мечта завершенья мечтой возродиться… Как думаешь? Должен чего-нибудь Бог нам? Он здесь не советчик – не хватит амбиций. А ты приходи, если мало ли сдохну… Звони, как захочется не-дозвониться.
610 11 лет
Теги