Я сочинил себе, что я поэт.
Пишу стихи и сам же их читаю…
Одна беда - в моих стихах чего-то нет,
Чего-то важного в них все же не хватает…
Я знаю точно у меня, чего-то нет,
И эта мысль печальная - цепляет…
Я за советом к Пушкину иду,
А он мне с грустною улыбкой замечает:
"Мой милый друг, ты с рифмой не в ладу;
Ещё любви тебе, похоже, не хватает…
"Мой бедный друг, ты с рифмой не в ладу…
И вот еще... Ещё чего-то не хватает…
Есенин, молча мне налил в стакан,
Затем промолвил он весьма учтиво:
"Ты никогда, приятель, не был пьян,
И потому - ты пишешь, как-то криво…"
"Ты никогда, бродяга, не был пьян,
И потому - в стихах нет чувства и надрыва…"
Я к Маяковскому, а он - махнул рукой:
"Что взять с тебя - в башке твоей лишь ветер…
Не написал, ты строчки ни одной -
Про революцию на всём, на белом свете!
Тщедушный ты, а может и больной…
И быть поэтом, мещанин, тебе не светит!
Я всех поэтов обошёл и много раз…
И каждый находил - что мне ответить.
Я записал две сотни умных фраз -
Слов обо мне, как о плохом поэте.
Я записал подробнейший рассказ -
И вывод сделал о себе, как о поэте…
И я решил - не буду я писать…
Но только вот… проснувшись на рассвете…
Моя рука опять берет тетрадь,
И вновь, зачем-то, пишет строки эти…
Зачем опять я мучаю тетрадь?!
Кому нужны, скажите, строчки эти?