Промо
-
Тонкая грань
1 116 / 0 / 15 лет / 7 летМой мозг запутался в извилинах своих,
Он заплутал средь множества отсеков.
Где та извилина, в которой зреет стих,
И собираются слова со всех сусеков?
Где воля в нем живет, а где тоска?
Где радость, смех, где грусти упоенье?
Сейчас нужна мне с рифмою строка -
И я ищу её до одуренья.
Все крутится, и в бедной голове -
Вскипает мысль, одна с другой теснится,
Но мысли лезут, как-то всё не те…
А те, что те, не могут вновь пробиться.
Почти что хаос, полный ералаш -
То образ вспыхнет, то опять погаснет:
Грызу я с хрустом бедный карандаш
Идеи все - одна другой ужасней.
Там, в коридорах головы моей -
Без устали гуляет вдохновенье,
Ночь всё темней и мыслить всё трудней,
Но нет от вдохновенья мне спасенья.
В часы такие, я и сам не свой -
Вскочив внезапно бегаю по кругу,
Или сижу с поникшей головой,
Отдавшись стихотворному недугу.
И вот восторг - сам стих родился вдруг
Несёт меня его дурная сила;
Всё яростней, быстрее сердца стук,
Я не щажу бумагу и чернила…
Совсем не жаль тетрадные листы,
Мне мыслится всё ярче и яснее;
Как строки свежи, как слова чисты!
И кофе недопитый - холоднее.
Умчится в высь душа, как на коне -
На рифмах смелых и мечтах опасных,
А я уже доволен всем вполне,
Мой конь крылат, куда лечу - мне ясно…
Но на рассвете, только я проснусь,
Окинув взглядом мятые тетради,
Всего лишь над одним вопросом бьюсь…
Зачем я ночь на ерунду истратил?!
Нет, не достиг еще я тех высот -
Где в мире грёз своих живут Поэты
Мне со стихами, что-то не везёт…
Хотя, быть может, и не плохо это.
Да, не достиг еще той высоты,
Где в муках творчества, родиться может гений,
Там грань тонка... и, если сжечь мосты,
Тогда не гений выйдет - шизофреник… =)
