Ночного неба покрывалоВстряхнул гитарный перебор...Кричит душа, ей места мало,Когда поёт цыганский хор. В той песне - радость и тревога,И отблеск жаркого костра,И бесконечная дорога,Цыгана вольного сестра. Ей в такт над женскими рукамиПорхают крылья-рукава,Цветные юбки - мотыльками,Лишь ног касаются едва... Мелькают жгучие смуглянки,Тревожат душу каждый раз.И кровь прабабушки-цыганки,Во мне проснувшись, гонит в пляс. Поёт гитара, сердце раня,Звенит надрывный перебор,А я молю - пусть не устанетМне сердце жечь цыганский хор. И - ввысь душа, и чарки - мало!И кровь по жилам - через край..Зовёт куда-то... - Эх, ромалэ!Всё к чёрту!... к чёрту!.. Наливай!