СТАВРОГРАД СТАВРОГРАД 
 Другой город
Автор и исполнитель Сергей Ставроград в содружестве с разными музыкантами. Как сюда попасть
VlAd36 VlAd36 
 Воронеж
Автор, исполнительVlAd36 Как сюда попасть

О порывах творческих

Корка хлеба, облепленная сонными слепыми мухами, да пара грязных тарелок. Крохотное солнце под потолком, захватывающее, напряжённое, поражающее своей кромешностью. Свобода слова, мысли, движения... Склеп истерики, обшитый обоями, линолеумом, известкой и прочей дребеденью. Склеп жизни и вероятной смерти одного-единственного, на протяжении многих лет так и не изменившегося человека. Склеп умозрительной реакции на воображаемые раздражители. Склеп голода, холода и вечно весеннего настроения. Склеп семидесятикилограммового существования. Мир, объемом в полтора литра черепной коробки; мир обладания, довольствия, полный решительности, освобождённый от предубеждений громозкой системы общественной жизни. Мир достоинством в медаль "За отвагу" или в расстрельную статью за измену родине. Кетаминовая реальность одного полоумного рантье... *** Я один в огромной, охваченной скверным запахом одиночества, зале. Бью пустые бутылки о стены, увешанные сплошь картинами жизни и портретам предков. Рассказываю вслух смешные, неправдоподобные истории из детства зелёному фонарю под потолком; сопливые истории молодости заплесневшему дубовому шкафу где-то в сотне метров от меня; давясь отсутствием подробностей, распинаюсь в рассказе о грядущей взрослой разумной жизни. Ржавого цвета руки пробиваются сквозь паркет в надежде поймать меня, обрести меня. Сведённые в прочные цельнометаллические ленты, мысли в бешенстве барабанят по вискам. Раскрошенная плоть едва освещённого потолка сыпется на сатанеющую с каждой долей секунды от иррациональности мыслей и ирреальности рассуждений голову. Мягкие стулья, обросшие червоподобными, судорожно извивающимися, угловатыми отросками мглистого, густого воздуха, подпрыгивают от ударов мегатонн криков об пол. Затянувшиеся непросветной плёнкой паутины, стёкла окон дребезжат, я вижу в них своё лицо, покрытое ссадинами, скалящееся жёлтыми потрескавшимися зубами. Я один. Кидаюсь на весенней приятной раскраски кресла, крепко пахнущие сыростью, рву ногтями мякоть покрытия. Грызу растревоженные энергией мозга запястья, захлёбываюсь в кровавой массе, изверженной миллионами подкожных капилляров. Мельчайшие осколки надкушенной лучевой кости застревают в языке. Мышцы, одна за другой рвущиеся от перенапряжения, испускают болевые сигналы вдоль линии скривившегося от напруги позвоночника. Опалённое, сведённое, заваленное гнилью мук совести тело в надрыве падает в трещины паркета. Разлагается. Заваленный письмами без адреса журнальный столик, пропуская каждую минуту сквозь себя десятки лет пластикого существования, сжимается в улыбку. *** Казнь состоялась в очередной раз... Открыв глаза, начинаешь жить заново, в набитой раздольем панельной пепельной клетке "жилого помещения" квартиры. Рождение на подоконнике, прожигание лет за письменным столом, и смерть меж трещин в паркете грязной кухни. Бинт. Шпритц. Карандаш. Цикл обращается к истокам... Май 2006
Добавлено:    Изменено: 21.12.2006    291    

Комментарии

 
кстати, в скором времени намерен выдвинуть на обсуждение еще несколько попыток малой прозы... надеюсь, кто-то это все же будет читать)))
02 марта 2007 в 22:35

спасибо)
25 декабря 2006 в 18:35

спасибо, до одури польщён...
21 декабря 2006 в 23:06

Трудно БЫТЬ поэтом. Ты - Поэт. Говорю об этом с искренним уважением.
21 декабря 2006 в 21:23