Промо
-
мнимая проза - Чья же была вина...
359 / 0 / 8 летКогда я носила в себе фейерверки яркой восторженной радости,
я улыбалась всему и сразу, с кем удавалось коснуться глазами.
И это не было странным, просто ты был у меня, редко, но рядом.
Сейчас же ночами больше грущу, сплетая узорами ниточки чёрные,
и чёрным по белому сплетаются простенько строки моих стихов.
Но красные нити я порой ненавижу. Этот цвет, словно кровью,
капает из близкого прошлого, дышит огненным пламенем зыбким.
И эта любовь тянется, не порванной нитью, по краю моих ночей.
Ночи проходят, поднимая рассвет, летним подсвеченный золотом.
Зимы рисуют на окнах рисунки сутажным скрученным серебром.
И радует, цветом апельсиновой охры, коротенький день горизонт,
и падают длинные тени, и вечер опускается ленью в мысли о жизни.
Опять догорел закат, докурена сигарета, выпит бокал вина...
А тогда... чья же была вина...........
