Промо
Рекомендуем

мнимая проза - Чья же была вина...

Когда я носила в себе фейерверки яркой восторженной радости, я улыбалась всему и сразу, с кем удавалось коснуться глазами. И это не было странным, просто ты был у меня, редко, но рядом. Сейчас же ночами больше грущу, сплетая узорами ниточки чёрные, и чёрным по белому сплетаются простенько строки моих стихов. Но красные нити я порой ненавижу. Этот цвет, словно кровью, капает из близкого прошлого, дышит огненным пламенем зыбким. И эта любовь тянется, не порванной нитью, по краю моих ночей. Ночи проходят, поднимая рассвет, летним подсвеченный золотом. Зимы рисуют на окнах рисунки сутажным скрученным серебром. И радует, цветом апельсиновой охры, коротенький день горизонт, и падают длинные тени, и вечер опускается ленью в мысли о жизни. Опять догорел закат, докурена сигарета, выпит бокал вина... А тогда... чья же была вина...........
184 2 года