мнимая проза - Чья же была вина...

Когда я носила в себе фейерверки яркой восторженной радости, я улыбалась всему и сразу, с кем удавалось коснуться глазами. И это не было странным, просто ты был у меня, редко, но рядом. Сейчас же ночами больше грущу, сплетая узорами ниточки чёрные, и чёрным по белому сплетаются простенько строки моих стихов. Но красные нити я порой ненавижу. Этот цвет, словно кровью, капает из близкого прошлого, дышит огненным пламенем зыбким. И эта любовь тянется, не порванной нитью, по краю моих ночей. Ночи проходят, поднимая рассвет, летним подсвеченный золотом. Зимы рисуют на окнах рисунки сутажным скрученным серебром. И радует, цветом апельсиновой охры, коротенький день горизонт, и падают длинные тени, и вечер опускается ленью в мысли о жизни. Опять догорел закат, докурена сигарета, выпит бокал вина... А тогда... чья же была вина...........
Добавлено:    Изменено: 31.08.2015    103    

Комментарии

 
Виктор Малышкин
Галина, очень душевные строки! Я люблю твоё творчество, но думаю, что не только меня располагает к себе душевность и откровенный настрой. Будто полу-разговор - полу-дневник. Откровенность подкупает сразу. Возникает ощущение, что мы в кафе, и особенно это проявляется в самом конце: - ... выпит бокал вина ... И, наконец: ... чья же была вина.. И вот неожиданно я ощущаю "вину" как очень приятное и не мимолетное "послевкусие" очень выдержанного "вина". И хочется еще и еще подносить бокал к губам... и к глазам...
26 октября 2015 в 16:19