Строчки как песок в этой стеклянной колбе,
Падают песчинки в низ, напоминая людей толпы.
Все как один, мой пишет очин,
Последний остался в своем роде - паладин.
Этот титул, заслужен им по праву,
Борец за правду, пробовавший на вкус отраву.
Его дух не сломим, идет напролом,
Обладает самым грозным оружием-словом.
Не имея ни чего, завладеет всем,
Преподаст урок тварям озверевшим.
Всем тем, кто себя других поставил выше,
Он придет и спустит с вершины к низам крыши.
Прощения просите, отмаливайте все грехи,
Если явится, то зачтет предсмертные стихи.
Душа окажется в аду у сатаны,
И будет поздно думать об исправлении ошибки.