Истина

Смерть – это истина, с ней цветы, Кто в глаза ей смотрел, не страшась, Вырывал из-под ног горсть холодной земли И бросал ей в лицо, и в слезах уходил не крестясь. Боль – это разгуляй у застывших душ, Кто жирком, да в обхват, как жирком оброс, Проповедник был, или попросту блудный муж, Всё, как стон в глаза, или потом холодным снёс. Жизнь – это белый, могильный червь, Он в остывшей падали путь кроит, Смертью питается, смерти льстит, До отвала нажрётся и войной вопит. Любовь!? Любовь – это истина… … с ней цветы.
Добавлено:    Изменено: 08.01.2015    192    

Комментарии