Питер

А в Питере опять дожди, Свинцом свисающие тучи. Мой город! Я пишу стихи, Тебе, меня твой стон не мучит. Я вырос здесь, я здесь рождён, И где бы я ни находился, Твой свет все триста лет зажжён И мне и всем, кто вдохновился От старых улиц и каналов, От серых лиц немых прохожих, От звона меркнущих бокалов, Во тьме стеклянных и ничтожных Глаз, на муки обречённых. От жёлтых стен, дворов-колодцев, От арок-клеток зачернённых И от дворцов-музеев сонных. А в Питере опять ветра, Шторма, сметающие души. Мой город - чёрная дыра, Что втягивает их все глубже. Вселяющая торжество, Любовь бессмертную, разлуку, Здесь всё на годы решено, Здесь каждый миг, подобно духу, Стремительно несётся в глубь, Теряется бесследно меж домов, С рассветом отправляясь в путь Летать и петь среди мостов. Энергия струится ото всюду. Здесь море снов и слов и звуков. Их не перевести в валюту И не украсть и не продать - они здесь будут.
Добавлено:    Изменено: 28.07.2009    834    

Комментарии

 
и если дан тебе талант писать на стенах в сортире в Питере ты художник в андеграундном стиле
28 июля 2009 в 10:51