- Жанр
- Пост-панк
- Лицензия
-
- Над треком работали
- А.С.Абрамов, А.В.Бахарев
- Альбом
- Истукан
- Текст
- Ленивый звон безумных арф,
Шипенье скрипки, струны сдавшей,
Да ночи светлой лунный шарф
Над миром, что в листве опавшей
Укрылся скорбно. И, скуля,
Безумец бродит по округе,
Как в перезвонах хрусталя
Чуть блещут вытертые дуги.
Бормочет что-то про себя
И утопает он в туманах,
Часы для солнца ночью теребя,
И шепчет о забытых странах,
Каких найти не суждено иным,
Но знает он лишь их всех нахожденье.
Он – гений, он – мессия, херувим.
Он – мира новое, последнее рожденье.
Он свят, эстет, но он же дик,
Он шепчет фразы, повторяя,
И в отблесках луны его надменный лик
Подобен лицам тех, кто правит раем.
«Не сотворен летать - пускай ползет,
Не сотворен к созданью - не творит,
Не сотворен для смерти - пусть живет,
Не сотворен к молчанью - пусть же говорит!
Не дан был голос - не скули,
Не дан был слух - не жди мелодий,
Не дан был ум - прозрения не жди,
Коль скоро ты - музей пародий!
Не знаешь Тьмы - не становись святым,
Не ставши пустотой - не возжелай иного,
Не потеряв себя, - расстанься с дорогим,
И лишь тогда поймешь святое Слово...»
Кто он? Ошибка? Суета времен?
Он – гений, бог, лицо с икон?
На сей вопрос нам не сыскать ответа,
Рассудит время психэстета…