Я пою тебе песенку, мой Бармалей,
Попирая джинсою хэбэ простыни,
Паучком на подушку спускается капля слюны.

Я пою про лошадок и глупеньких фей,
Из заезженных мультиков, но только вот:
Разменял ты вчера - двадцать пятый с рождения год.

Ты - беспечный, как будто щенок,
Хоть довольно брутальный на вид,
У тебя в биографии несколько строк,
По которым ты есть - инвалид.

Ты не будешь при рясе, парче и Порше,
Ты не станешь сбирать за свечу пятака,
И войну ты не благословишь наверняка.

Ты не станешь, наверно, никем вообще,
Как не будешь на мзду в кабаках жировать,
И тебя никогда не посадят в тюрьму за откат.

Ну а мне говорят - казнокрад,
Ты не ведал, но все-таки смог,
Это ты виноват в дефиците зарплат,
Виноват, что ещё не издох.

Как бы не тасовались курсы валют,
И какой бы до власти мессия ни лез,
Я уйду, ты закончишь в дурдоме, где люди - на вес.

Может быть через темень часов и минут,
Станет модно гордиться такими как ты,
Нарекая - мерилом​ людской доброты.

Мне приснится сегодня, что ты,
Ходишь в людях и ищешь поесть,
Баю бай, Бармалей - сновидения пусты,
Я с тобою, а дальше - Бог весть.