Промо
-
Игрок.
160 / 0 / 7 летПосвящаю отцу - Камратову Г.Ф -
участнику ВОВ, вечному солдату России.
Желто-матовый скальп биллиардного шара
в изумрудную зелень сукна
врезал вспых игрового пожара….
Я устал. Я стою у окна.
Дождик яро стучится снаружи
в синьку стёкол: и впрок, и не впрок -
бьёт ва-банк: или в дом, или в лужи.
В этой жизни он тоже игрок.
- Помню. Ночь, как холстина гнилая,
разрывалась осколками мин.
Мы лежали, со смертью играя,
плавал запах, похожий на тмин.
Горб высотки выплёскивал пули,
как слепец, протянув пальцы рук.
Силой в цирке ломы раньше гнули.
словом мог их прямить политрук..
Он шепнул мне чуть слышно: «Невеста….-
Губы вытер сухим языком –
страх не должен насиживать место.
Там невеста, Россия, мой дом….»
Зло ругаясь я полз по-пластунски.
Болью жалило в сердце жнивьё:
- Ты ведь русский, солдат. Ты ведь русский!
Встань! Здесь всё для тебя. Всё твоё!
Я рванулся в свинец раскалённый.
Небо чёрным крылом повело
и запело мне песню про клёны,
что ушли погрустить за село.
А маманя усталые руки
приложила к моей голове
и заплакала…. женские муки
у России стоят во главе..
Вдруг, очнулся и слышу дыханье:
«Ты, братишка, ещё поживёшь.
Дай, тебя обниму на прощанье.
Эх, как жалко, что скошена рожь!»
Тень метнулась в огонь амбразуры
и умолк надоедливый стук….
Солнце встало над рощицей хмурой,
но не встал молодой политрук.
Сигарета дымила и память,
словно дым, выедала глаза.
Хлябь небесная льётся и манит
выйти в ночь, где бушует гроза.
Знай, стихия, на грозы я вышел
с малых лет, и творю людям впрок.
- Слышишь, дождик? Конечно, ты слышишь -
В жизни каждый мужчина - игрок.
23 февраля 1967 год
Редакция 15.02.2017г.
